des 20


flor

 En nuestra familia, todos aman las flores.

Por eso las tumbas nos parecen tan extrañas:

Sin flores, sólo herméticas fincas de hierba

Con placas de granito en el centro:

Las inscripciones suaves, la leve hondura de las letras

Llena de mugre algunas veces…

Para limpiarlas, hay que usar el pañuelo.

 

Pero en mi hermana, la cosa es distinta:

una obsesión. Los domingos se sienta en el porche de mi 

      madre

a leer catálogos. Cada otoño siembra bulbos junto a los

    escalones de ladrillo.

Cada primavera, espera, espera las flores.

Nadie discute por los gastos. Se sobreentiende 

que es mi madre quien paga; después de todo, 

es su jardín y cada flor

es para mi padre. Ambas ven

la casa como su auténtica tumba.

 

No todo prospera en Long Island.

El verano es, a veces, muy caluroso,

Y a veces, un aguacero echa por tierra las flores.

Así murieron las amapolas, en un día tan sólo,

eran tan frágiles…

 

Mi madre está nerviosa, inquieta

porque mi hermana no sabrá nunca lo bellas que fueron,

de un rosa puro, sin máculas. Es decir,

porque va a sentirse despojada una vez más.

 

Pero para mi hermana, la condición del amor

es ésa. Era la hija de mi padre:

el rostro del amor es, para ella,

el rostro que se aparta y da la vuelta.

Louise Glück

ARARAT

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